Querido Telémaco, la Guerra de Troya ha terminado. No recuerdo quién venció. Los griegos, debe ser: los griegos, quién si no, puede dejar en tierra extraña tantos muertos… De todos modos, el camino que me lleva al hogar resulta que se alarga demasiado. Como si Poseidón, mientras perdíamos el tiempo, hubiera dilatado el espacio. Ignoro dónde estoy y lo que veo ante mí. Al parecer, una isla, sucia, arbustos, casas, gruñir de cerdos, un jardín abandonado, cierta reina, hierba y pedruscos… Telémaco, querido, en verdad todas las islas se parecen una a otra cuando es tan largo el viaje: el cerebro ya va perdiendo la cuenta de las olas, el ojo, tiznado de tanto horizonte, echa a llorar, la carne de las aguas obtura el oído. No recuerdo ya cómo acabó la guerra, ni cuántos años tienes hoy recuerdo. Hazte hombre, Telémaco, y crece. Sólo los dioses saben si hemos de encontrarnos. Tampoco ahora ya no eres el chiquillo ante el cual detuve aquellos toros. Hoy, de no ser por Palamedes, estaría a tu lado. Pero tal vez sea mejor así: pues sin mí te has librado de los males de Edipo, y en tus sueños, Telémaco, ignoras el pecado. Ulises a Telémaco, Joseph Brodsky