tú con tus manos más inocentes que las mías,
tan sabia como indiferente,
borras las sombras de las dudas de mi rostro,
así como el viento en primavera borra
las sombras de las nubes flotando sobre la colina.
Vesna Parun

T.S. Elliot

Despunta el amanecer, y otro día se prepara para el silencio y el calor.  Mar adentro el viento de la madrugada se frunce y se desliza. Estoy aquí o allá, o en otro lugar. En mi comienzo. Dawn points, and another day prepares for heat and silence.  Out at sea the dawn wind wrinkles and slides. I am here or there, or elsewhere. In my beginning.

Calaix de sastre Primero hice música y, luego, sobre las cuerdas del violín, escribí versos. George Bacovia Dibuix: Marc Chagall - Le clown au violon

12:08

Fotos de la biografía Mujeres - Leda García Éramos pan, montaña, rifle, machete, porcelana, voces tejiendo a oscuras la palabra. Y allí, zurciendo estupideces, nos miraban los ojos del secreto, "son mujeres" gritaban con sus lenguas dormidas por los rezos, son mujeres, ¡silencio! Y nosotras poseedoras del dios de la batalla, parimos frente a ellos sus derrotas, las bordamos con miel de nuestras manos, las sellamoscon piel de nuestras bocas y a paso de gaviota amanecida las hicimos victorias. Éramos pan, montaña, rifle, machete, porcelana... Mujeres nada más  haciendo historia. (Sonidos Agitadoricos-Espejos Todavía)

Simone de Beauvoir

Querido pequeño ser: 
Quiero contarle algo extremadamente placentero e inesperado que me pasó: hace tres días me acosté con el pequeño Bost. Naturalmente fui yo quien lo propuso, el deseo era de ambos y durante el día manteníamos serias conversaciones mientras que las noches se hacían intolerablemente pesadas. Una noche lluviosa, en una granja de Tignes, estábamos tumbados de espaldas a diez centímetros uno del otro y nos estuvimos observando más de una hora, alargando con diversos pretextos el momento de ir a dormir. Al final me puse a reír tontamente mirándolo y él me dijo: "¿De que se ríe?". Y le contesté: "Me estaba preguntando qué cara pondría si le propusiera acostarse conmigo". Y replicó: "Yo estaba pensando que usted pensaba que tenía ganas de besarla y no me atrevía". Remoloneamos aún un cuarto de hora más antes de que se atreviera a besarme. Le sorprendió muchísimo que le dijera que siempre había sentido muchísima ternura por él y anoche acabó por confesarme que hacía tiempo que me amaba. Le he tomado mucho cariño. Estamos pasando unos días idílicos y unas noches apasionadas. Me parece una cosa preciosa e intensa, pero es leve y tiene un lugar muy determinado en mi vida: la feliz consecuencia de una relación que siempre me había sido grata. Hasta la vista querido pequeño ser; el sábado estaré en el andén y si no estoy en el andén estaré en la cantina. Tengo ganas de pasar unas interminables semanas a solas contigo. 

Te beso tiernamente, 
tu Castor

Umbrales, A. Lanús

Es el final del laberinto
el que nos devuelve al punto de partida.
Pero cada vez que encontramos la salida,
el laberinto es otro.

Ulises, Miguel Angel Asturias

Intimo amigo del ensueño, Ulises
volvía a su destino de neblina,
un como regresar de otros países
a su país. Por ser de sal marina.

Su corazón surcó la mar meñique
y el gran mar del olvido por afán,
calafateando amores en el dique
de la sed que traía. Sed, imán.

Aguja de marear entre quimeras
y sirenas, la ruta presentida
por la carne y el alma ya extranjeras.

Su esposa lo esperaba y son felices
en la leyenda, pero no en la vida,
porque volvió sin regresar Ulises.

Ray Bradbury

Fotos de la biografía La lluvia continuaba. Era una lluvia dura, una lluvia constante, una lluvia minuciosa y opresiva. Era un chisporroteo, una catarata, un latigazo en los ojos, una résaca con los tobillos. Era una lluvia que ahogaba todas las lluvias, y hasta el recuerdo de las otras lluvias. Caía a golpes, en toneladas; entraba como  hachazos en la selva y seccionaba los árboles y cortaba las hierbas y horadaba los suelos y deshacía las zarzas. Encogía las manos de los hombres hasta convertirlas en arrugadas manos de mono. Era una lluvia sólida y vidriosa, y no dejaba de caer. Ray Bradbury.

Awed by her splendor, Sappho

Awed by her splendor 
stars near the lovely 
moon cover their own 
bright faces 
when she 
is roundest and lights 
earth with her silver 

Sappho, 625 BC-570 BC

Asombradas por su esplendor
las estrellas, cerca de la hermosa 
luna, cubren sus propias
caras brillantes
cuando ella, 
redonda, hace brillar
la tierra con su plata.
Safo

Querido Telémaco, la Guerra de Troya ha terminado. No recuerdo quién venció. Los griegos, debe ser: los griegos, quién si no, puede dejar en tierra extraña tantos muertos… De todos modos, el camino que me lleva al hogar resulta que se alarga demasiado. Como si Poseidón, mientras perdíamos el tiempo, hubiera dilatado el espacio. Ignoro dónde estoy y lo que veo ante mí. Al parecer, una isla, sucia, arbustos, casas, gruñir de cerdos, un jardín abandonado, cierta reina, hierba y pedruscos… Telémaco, querido, en verdad todas las islas se parecen una a otra cuando es tan largo el viaje: el cerebro ya va perdiendo la cuenta de las olas, el ojo, tiznado de tanto horizonte, echa a llorar, la carne de las aguas obtura el oído. No recuerdo ya cómo acabó la guerra, ni cuántos años tienes hoy recuerdo. Hazte hombre, Telémaco, y crece. Sólo los dioses saben si hemos de encontrarnos. Tampoco ahora ya no eres el chiquillo ante el cual detuve aquellos toros. Hoy, de no ser por Palamedes, estaría a tu lado. Pero tal vez sea mejor así: pues sin mí te has librado de los males de Edipo, y en tus sueños, Telémaco, ignoras el pecado. Ulises a Telémaco, Joseph Brodsky

Los cerezos del marqués

 

      Se pasa la vida viajando por las ciudades más viejas de Europa y América, pero siempre vuelve a su casona del Bierzo por la primavera de abril. La nostalgia de su Quinta de los Cerezos acaba entonces derrotándolo y ahí tienen al tercer Marqués de Carracedelo paseándose bajo un rojo paraguas florentino entre sus vides y árboles, conmoviéndose ante tanta belleza.

-¡Mi quinta de cerezos es única! ¡No será la mejor, pero es única!

    Y descorcha una botella de oporto y brindamos por el reencuentro alzando las copas contra el caballito de sol que ha aparecido trotando por la bahía del Pajariel, Ponferrada al otro lado está bella a esas horas de la tarde. La última ciudad donde ha venteado sus ardores es Lisboa, pero qué triste se está poniendo Portugal, amigo mío, mais todavía. Y se le van cayendo al errabundo Marqués de Carracedelo palabras que gotean sufrimiento, dolor, indignación... Se oye el rumor de los cerezos, nos quedamos escuchando el clamor de los cerezos contra la gran farsa economicista del mundo.

-Si no nos rebelamos, acabaremos viviendo bajo un perpetuo eclipse de sol.

     Y el oporto acaba transportándonos a una reciente historia de revoluciones populares que podrían resurgir... A la mismísima Revolución de los Claveles, y entonamos aquel cantar de José Alfonso, Grândola, Vila Morena: Terra da fraternidade: O povo é quem mais ordena...

-Tengo esa canción pegada al paladar. Cada día la cantan más hombres y mujeres en las tabernas de Lisboa, en las plazas y rúas de todas las villas y ciudades del pobre Portugal. Una Revolución Ibérica, amigo mío... No es descabellado pensar una revolución ibérica con que reconquistar nuestro glorioso destino oceánico. Aquí en el sur, en el suroeste de Europa, donde las huestes trabajadoras cantan como el Atlántico. Y confederarnos luego con todos los países iberoamericanos, sin paraísos ni infiernos fiscales ni otras jodiendas neocapitalistas. ¡Ligados todos como estos cerezos al mismo pájaro primaveral!

    Podría ser, le digo, si supiéramos dibujar con precisión la armadura ideológica de ese subversivo pájaro primaveral. Y se me queda mirando con sus ojos llenos de euforia, frunciendo su bigote de bala perdida. No suelta su lengua en vano el iluminado Marqués de Carracedelo.

-¡Basta ya de bogar vida abajo! ¡Me asombra que el pueblo no haya salido aún a la calle y haya arrasado con todo!

    ¡El pueblo, ay, qué palabrazo tan demagógico! Igual que un cerezo en flor, qué pregunta más enorme. Pues trescientos sesenta y seis cerezos están floreciendo en su quinta y habrá que vendimiarlos y allá veremos cómo paga el kilo de cerezas el ínclito Marqués de Carracedelo.

Hospes comesque, M. Yourcenar

Cuerpo llevando el alma, siempre vanamente
vuelvo a pensar en ti y te vuelvo a olvidar;
corazón infinito en el cáliz naciente;
boca que busca el nuevo verbo de besar.

Mares de navegar, fuentes para beber;
trigo y vino ritual en la mesa mezclados;
refugio de dulzura en el vago adormecer;
tierra que se despliega en los pasos alados.

Aire que me llenas de espacio y de equilibrio;
nervios por donde viaja el cóncavo delirio;
mirada interrumpida en el vasto universo.

Cuerpo, compañero, juntos nos moriremos.
No puedo no querer la sombra que tenemos,
no apresar con ella el resplandor de un verso.

Malick Sidibé

Paul Auster

"No puedes verte a ti mismo. Sabes el aspecto que tienes por espejos y fotografías, pero andando por el mundo, cuando te mueves entre la gente, ya sean amigos, desconocidos o los seres que más quieres íntimamente, tu propio rostro resulta invisible para ti. Puedes ver otras partes de ti mismo, brazos y piernas, manos y pies, hombros y torso, pero solo por delante, nada por la espalda salvo la parte de atrás de las piernas si las tuerces y las pones en la posición adecuada, pero no la cara, nunca tu rostro, y en el fondo -al menos en lo que respecta a los demás- tu rostro es lo que eres, el factor esencial de tu identidad. Los pasaportes no incluyen fotografías de manos y pies. Incluso tú mismo, que ya llevas sesenta y cuatro años viviendo en el interior de tu cuerpo, probablemente serías incapaz de reconocerte el pie fotografiado aisladamente, por no hablar de la oreja, el codo o uno de tus ojos en primer plano. Todo ello muy familiar en el contexto general, pero enteramente anónimo considerado elemento a elemento. Todos somos extraños para nosotros mismos, y si tenemos alguna sensación de quienes somos, es solo porque vivimos dentro de la mirada de los demás."

Jacques Lacan

El psicoanalista no es un explorador de continentes desconocidos o de grandes fondos, es un lingüista: él aprende a descifrar la escritura que está allí, bajo sus ojos, ofrecida a la mirada de todos. Pero que permanece indescifrable mientras que de ella no se conocen las leyes, las claves.

Versos órficos (Marguerite Yourcenar)

Según las tablillas encontradas en
tumbas de Grecia y de Grecia Grande

En el umbral de la puerta negra,
A la derecha, a los pies de un álamo,
Corre el agua de olvidar.

Brota a la izquierda el agua de Memoria;
Cristal helado, frío licor,
El agua de Memoria está en mi corazón.

Allí beben mi pena y mi alegría;
Residen en su ribera los sabios:
Yo les diré, Temo la muerte.

Soy hijo de la tierra negra
Pero también del cielo estrellado;
¡Abridme la puerta de la gloria!

La imagen del tiempo transcurrido
Se refleja en mi memoria;
El espejo puro no se enturbia.

Abridme el pozo de la gloria...

Las cosas más sencillas me dan ideas. –Joan Miró

Photo: Joan Miró by Yousuf Karsh

Antoni Clapés

Escucha el silencio de la leve brisa
allí donde el poema ha dejado las palabras.
Antoni Clapés

Escolta el silenci de la lleu brisa
allí on el poema ha deixat els mots.

Ettore Scola, Gueto de Varsovia, 1943-997

http://www.youtube.com/watch?v=ks8gqngvF_A&feature=share

Ettore Scola, Gueto de Varsovia, 1943-997

Yo, Miguel Angel, escultor, he dibujado en esa bóveda la imagen de un joven florentino que me era muy querido y que ya murió. Está sentado en una postura huraña y sus brazos doblados parecen tratar de esconder su corazón.
M. Yourcenar

 

© Alfred Cheney Johnston

Ante la cal de una pared que nada
nos veda imaginar como infinita
un hombre se ha sentado y premedita 
trazar con rigurosa pincelada 
en la blanca pared el mundo entero: 
puertas, balanzas, tártaros, jacintos, 
ángeles, bibliotecas, laberintos,
anclas, Uxmal, el infinito, el cero. 
Puebla de formas la pared. La suerte, 
que de curiosos dones no es avara, 
le permite dar fin a su porfía. 
En el preciso instante de la muerte
descubre que esa vasta algarabía 
de líneas es la imagen de su cara. 

Palabras: Jorge Luis Borges
Ilustración: Boceto de Leonardo

Al morir Lenin, un soldado de la guardia, según se cuenta,
dijo a sus camaradas: Yo no quería creerlo. 
Fui donde él estaba y le grité al oído: 
“Ilich, ahí vienen los explotadores." 
No se movió. Ahora estoy seguro que ha muerto.

Poema a Lenin (frag.), Bertolt Brecht

Premières Parisiennes à porter des pantalons
Place de la Concorde, Paris, 1933

Motivo literario ( Mónica Lavín)

“Le escribió tantos versos, cuentos, canciones y hasta novelas que una noche, al buscar con ardor su cuerpo tibio, no encontró más que una hoja de papel entre las sábanas.”

Juan Ramón Jiménez, Platero y yo

Vestido de luto, con mi barba nazarena y mi breve sombrero negro, debo cobrar un extraño aspecto cabalgando en la blandura gris de Platero.
Cuando, yendo a las viñas, cruzo las últimas calles, blancas de cal con sol, los chiquillos gitanos, aceitosos y peludos, fuera de los harapos verdes, rojos y amarillos, las tensas barrigas tostadas. Corren detrás de nosotros. Chillando largamente:
—¡El loco! ¡El loco! ¡El loco!
...Delante “está el campo, ya verde. Frente al cielo inmenso y puro, de un incendiado añil, mis ojos—¡tan lejos de mis oídos! —se abren noblemente, recibiendo en su calma esa placidez sin nombre, esa serenidad armoniosa y divina que vive en el sinfín del horizonte... 
Y quedan. allá lejos, por las altas eras, unos agudos gritos, velados finamente entrecortados, jadeantes, aburridos: 
—¡El lo...co! ¡El lo...co!

Idea Vilariño -Todo es muy simple

Todo es muy simple 
mucho más simple y sin embargo
aún así hay momentos
en que es demasiado para mí
en que no entiendo
y no sé si reírme a carcajadas
o si llorar de miedo
o estarme aquí sin llanto
sin risas
en silencio
asumiendo mi vida
mi tránsito.
mi tiempo.

El Panteón es una esfera remotísima. La romanidad pura, desde el basamento hasta el óculo. Cinemax primero de los dioses. Una cúpula perfecta que bordea el perímetro del mármol. Quien tenga una vida, debe aquí alzar la mirada para entender formas que no deben manifestarse hasta que sea propicio el momento. Se alza el hormigón del santuario como una tuerca sagrada y se enrosca sobre los muros. Aquí los años se han plantado para contar las luces como en un calendario. El Panteón, un manual intangible para la hiedra. En su interior se despresurizan las líneas y se curvan hasta entonar un glóbulo blanco para la armonía. Se cuela entre las hornacinas el viento antiguo de quienes gobernaban amando la hermosura de los volúmenes y trazaban perfecciones en el futuro de los hombres.”

Antonio Portela, “Ciudadano romano”.

reconocete
esta adorable persona eres tù
bajo el enorme sombrero de paja 
ojo
nariz
la boca
aquí el óvalo de tu rostro
tu exquisito cuello
aquí, por último, la imagen imperfecta de tu busto adorable visto como a través de una nube
un poco más abajo está tu corazón que late
A Lou, G. Apollinaire